Så dog min far: den galopperande cancern åt upp honom.
 Han lämnade Damaskus och sina vapen med silverbeslag.
 Han lämnade fotografiernas svartvita gator,
 den persiska mattan med sin nedslitna bild av Nasser, kassettbanden med den gråtande Oum Kalthoum och Fayrouz sceniska sånger.
 Ahmad Laila dog.
 Han efterlämnade min mor med utsläckta ögon,
 med ett hjärta som ett hål.
 Han lämnade Qassa's busslinje, alla sina vänner som inte var vänner, han lämnade stanken av Arrak från husen vi lämnade
 bakom oss när vi övergav platsen där våra lik
 var kvar som valar som begått självmord.
 

 Min far dog.
 Han var väldig och lång och
 med ögon skarpa som en falks
 Han tog sin musik med sig
 och sina sansande rörelser till musiken
 Han gick utan att se vad som hände med oss Vi, hans åtta barn följde med vindarna
 som blåste mot Europa, allihop.
 Far, de var höga, vågorna som förde
 dina barnbarn långt bort
 Sonen som tog ditt kungliga namn
 är nu en bartender som plockar tomma glas i mörkret. Det mellersta barnet som alla rånade,
 vandrar nu vilse på Stockholms gator, minns knappt sitt namn.
 Den vackraste dottern
 är i en stad söder om kylan
 Vårt blod utspillt över kontinenter
 Tidningarnas store hjälte, den du föraktfullt visade långfingret lyckades begrava din dynasti, din stad, din busslinje,
 dina älskarinnor, din mor, dina foton och alla de frimärken du samlat.
 Du är nu ensam i din grav
 

 Du är överlämnad
 och långt borta
 Ingen besöker dig
 Ingen ber för dig
 Dina barn har slukats av havet utan att dö
 Och de som är kvar väntar i sin tur på att drunkna.
 ...
 

 /Wafai laila